maiêutica particular

se em cada anseio 

a calma já me fosse dada

eu certamente não me desesperaria

assim como também não aprenderia.

se em cada desencontro

eu não fizesse minha busca particular

eu estaria a deriva,

buscando a mim em outras vidas. 

e se em cada passo não existisse

a busca de ser alguém melhor

eu estaria pisando em vão nesse solo fétido

fértil em falsos valores.

e se a cada "e se"

não existisse o cético que exacerba em mim

eu seria mais um anestesiado a rotina,

ligado a matrix.

a soma

semblante de um novo dia, um dia bom 

que seja como todos os outros 

mas que seja como a soma 

de todos os outros 

e que vivamos intensa e arduamente 

tudo que há de ser vivido

flores de sal

do jardim que a vida dá,

das flores que o jardim tem
e do perfume das rosas,
não há um dia sequer que eu não regue a tua saudade

nas flores de sal

e que cheiram a saudade

rego todas e não só com água...
flores de saudade.

samsara fracionada

rudimentar, anestesiado

estendido, alongado

lento, prolongado

longevo, debilitado

há de ser o meio

o que me acopla o corpo

e faz da maturação

o que sucede o esforço

e a vida não cansa de ser maçante,

a cada chegada um novo caminho

a cada filme um livro esquecido

a cada despedida um novo amigo

vetusto, depauperado

moroso, demorado

acrescido, desdobrado

basilar, insensibilizado.

rotas

no toque tímido que mapeia o rosto

e segue abaixo seu caminho

a alma salta do seu corpo

e o toque faz-se puro prazer

ao compasso das nossas bocas

e os espasmos que se findam nas coxas

o suspiro é libertador

em meio ao melhor dos pecados

no silêncio que sucede a líbido

os alicerces são nossos corpos entrelaçados

enquanto a hora passa

eu não me canso de ser só com você.

soneto do marujo poeta

o poeta faz fotossíntese à luz da lua

trocando com as estrelas

enfermos por epifanias brandas

que dão aos olhos o reflexo da noite.

o poeta salga no mar o corpo

como quem limpa a alma

em mergulhos catárticos

onde se afogar é suspiro colossal

o poeta se encontra ao se perder

nas linhas nuas do teu corpo

onde desaguam oceanos de prazer

o poeta é poeta ao ser,

ao escrever o que sente e vê

sem ter medo de viver ou sofrer.

Autoperdão

O peso da culpa

Da embriaguez nua

De atitudes cruas

Mal vistas a sós.

Com a visão da vítima

Sobre o medo da crítica

Que não perdoou a dívida

Que deve a ti mesmo

Pelo próprio algoz.

Com o destino jogado

Sem nem um centavo

Sentia por todos

Amores aos lados.

Sequer um troco

Recebeu um pedaço

De amores trocados

Por sentimentos culpados.